Adoro esas cosas que nos pertenecen solo a nosotros mismos,
como los recuerdos y las miradas.

Preludio

Se estaba engendrando en las montañas,
en medio de árboles tan verdes como los míos.
Usted al norte, yo al sur.

Je me suis trouvé avec toi et j'ai épanoui.
("Me encontré con usted y florecí").

Me topo conmigo escuchando su canción "on repeat".
Una y otra vez; abro los ojos por la mañana,
pienso, deseo y agradezco. Usted no está aquí pero
ya todo es distinto. Ahora su alma me acompaña.

Vislumbré pero comprendí.
Me había tropezado por
primera vez con un alguien a quien
siempre conocí. ¿Cree usted
en la re-estructuración atómica?

Me gusta pensar que hubo una vez,
donde mis átomos constituyeron
la misma estrella que los suyos.

Quizá hace diez mil millones de años,
quizá hace un instante.
Pero la energía no olvida, ni se crea,
ni se destruye. Evoluciona, trasciende.

Y la vibración en mis átomos danza
en sincronía perfecta con los suyos.
Le percibo a seis mil kilómetros de distancia, percibo
el calor que emana de su cuerpo y el brillo que irradia su piel.

¿Cómo es que reconozco el olor de su pelo
y el ritmo en su respiración? ¿Cómo es
que me he extraviado antes en sus ojos
y en su alma enigmática?

Encantada de conocerle, por millonésima vez.

1000 días

Días que son como montaña rusa.
Me miró, me besó las mejillas y partió,
aquel sentimiento que pensé
se habría despedido para no volver más.

Entonces su mirada se clavó en la periferia de mis pupilas,
sin avisar, sin ninguna explicación.
La relatividad hizo de las suyas
y percibí aquel segundo como eternidad.

Me encuentro conmigo misma, cabizbaja, escribiendo para purgar.
Quisiera saber si siente algún pequeño temor
por verme a los ojos, y percibir la más ínfima sensación
recorriéndole la entraña, en contra de la voluntad, en contra de la razón.

Quisiera saber si el corazón le latió más fuerte,
tras acariciarme la tez con los ojos y
recordar la manera en que mis cejas se suelen despeinar.
Mil días sin el marco de su alma en mi realidad.

Palabras engullidas, palabras que escupí. No se puede negar
el hecho de que me perteneció durante algún segundo más.
Inmediatamente y por milésima vez en esta vida,
le perdí mientras sus pasos se alejaban por el callejón.

Mi reflejo es silueta. El interior es vacuo, es cavidad.
Y usted tiene otros planes donde yo no puedo figurar.
Mil días sin el marco de su alma en mi realidad,
una cuenta que hoy vuelve a comenzar.

Pretérito imperfecto

Resuena el eco de palabras que un día dijimos.
Recordar como era el creer ser amada por usted es trágico.
¿En dónde cabe la posibilidad de percibir un recuerdo de algo que nunca fue?
Era distinta mi conciencia, éramos otros.
Irrumpen ante mis ojos, las palabras que un día escribimos.
Dentro del pecho, arde la sensación que me solía llenar,
al procesar las palabras que me impregnó en el alma.
El amor que me dio fue falacia.
No me falta en la cotidianidad.
Me falto yo.
Me falta quien era al perderme en su mirada.
Me falta quien fui la sola vez que me besó de repente y se me cortaron las palabras.
No me falta usted. Ni me faltan los otros.
Me falta la persona que soy cuando tengo a quien amar.

Berlín

Berlín me recuerda a mí misma.
Tiene esta oscuridad profunda y cautivadora.
Negro que es cálido como el trópico.
Negro que es acogedor, tibio, y te atrapa.

Berlín es de cielos grises y sonrisas radiantes.
Casi quisiera quedarme atrapada aquí.
Me gustan su cerveza, sus clubes y sus caras.
A la vez, siento que me engulle un trozo del ser.

¿Dónde están mis montañas?
Me rodean horizontes de asfalto.
Las miradas verdes abundan.
Las prendas oscuras también.

Berlín me ha enseñado a sonreír
cuando me topo espontáneamente
con la mirada de un extraño.
En lugar de acudir a un paisaje inexistente.

Berlín me tomó bruscamente entre sus manos,
me rasguñó, me desnudó y me gustó.
Esparció pedazos de mi alma por toda la ciudad.
Son casi las cuatro de la mañana.

Me voy mañana.
Desde hoy me llamo _________.

No es

Hace un par de días me preguntaron si le conocía.
¿Qué se supone que deba responder?
"Le conocí cierto día, sí."
"Solía hacerlo, ya no estoy segura."
"No. Gracias."

El mariposario de mi jardín ya no abre sus puertas para usted.
Pero es tan loca esta costumbre de quererle.
Aferrada a mi pecho como garrapata.
Por poco me convence de ser real.

El pato

Quisiera ser como ese,
como el pato que se escapa del agua.
Y nunca regresar.

Yo quiero que cuando usted me vea, vea el sol.